Un día de los Enamorados

La vida es difícil, pero puede cambiar, supongo. No debería ser difícil. Se puede saber cómo se relacionan las cosas, unas con otras, y así ver hacia dónde van. No tiene que ser nada poético. 

Yo, vos, uno, todos, podemos tener entendimiento. Un día descubres un dato de tí mismo, otro día, otro. Pero no tienes que sumar, ni hacer que eso forme ninguna base. Sólo descubrir. El entendimiento es como destapar una botella o quitarte la sábana de todos los días cuando te despiertas, si tienes suerte de dejar de dormir.

¿Será un problema de estructuras? ¿Lo que entreteje la mente cuando uno mismo no presta atención tiene su propia potencia? Juraremos que es destino enamorarnos, mientras, el inconsciente se nos ríe al mismo tiempo. Entonces, el "amor" sería una estructura subyacente.

¿Existe algo sagrado? Me pregunto esto casi a diario. "La vida", sería una respuesta tentadora, pero he visto que todo lo que tiene vida eventualmente mata o roba para subsistir, por ego, elección o lo que sea, no importa si tiene dos patas o es un organismo arrastrándose bajo un microscopio. Si es de la Naturaleza no nos quejamos, si viene del ser humano es un fiasco. Estoy pensado en la posibilidad de si hay algo sagrado en dejarse morir o en matar para que los malos no ganen (Mahābhārata). 

De todos modos, creo que tú puedes entender lo tuyo y yo puedo entender lo mío. Vamos, no hay distancia entre uno y uno mismo. Es decir, ¿qué hay más cercano que uno mismo haciéndose el desayuno?

Y junto con lo sagrado, me pregunto si hay misterio. No la clase de misterio derivada de lo que se encuentre debajo de una piedra en una pirámide de Egipto. Tampoco ese secreto inevitable e indefectible para pocas personas en este mundo. Sino El misterio. La traba que no hace fluir el arroyo. Y no cualquier arroyo, el arroyo universal que confluye en esta consciencia de estar vivos en esta época. El árbol cae sin poder defenderse, y el pájaro crea su frágil nido diez segundos antes del huracán.

Me pregunto tantas cosas, pero ya ves, el Universo es indiferente. Es como una ley. El volcán va a hacer erupción, no importa lo bello que sea tu hogar. El asteroide se estrellará, no importa si ayer escribiste tu mejor poema. Aunque algunos rayos no matan a las personas...

Yo he sentido fascinación por las hormigas y, aunque suene raro, he sido muy curioso por las botas que las pisan. Imagínate por un momento a una persona caminando la ciudad intentando no pisarlas.

Si estamos bajo el curso de un plan divino, ¿por qué lo que se parece al Bien es silencioso, oculto, y no dice nada si no hay un alma que lo perciba? La flor se marchita en la mesa de los enamorados...

El árbol que cae en la isla desierta hace un ruido que no podemos escuchar. Las olas del mar. Más arriba, las estrellas. ¿Qué es todo eso en la fila para pagar un impuesto? Y no es que estoy en contra de los impuestos, pero, qué es todo eso. Captar el momento cuando una persona se da cuenta que vive en una sociedad pre-existente debe ser sublime.

La vida es injusta, de hecho, la vida es injusticia. Desde un joven o un viejo enfermo en un hospital, hasta una lombriz que muere por el pico de un ave. Creo que es más real la injusticia que eso llamado Justicia. Un día te diste cuenta que lo que dio forma al mundo fue lo que la gente hizo para protegerse de aquellos a quienes no les importaba los demás. ¿Entiendes? Las alarmas, las verjas, lo que la gente hace para defenderse y preservarse es lo que suena como algo que da forma al mundo. Más adelante, en la reflexión, esto no se termina en un ser humano desinteresado por el bien (un "malvado"), tiene que haber algo más. Y si se lo considera, algunos virus no piensan en nosotros tampoco.

Sea lo que fuere, lo único constante es que se puede aprender, ¿no es cierto? Aquí llueve, allá no, quiero estar mojado o seco, fresco, tibio o caliente y me muevo en ese sentido.

¿Por qué nadie nos cree si decimos nuestro nombre? "La tarjeta, señor, necesito su Identificación". "Mil años, mil guerras", decía alguien por ahí. ¿Y si todo tiene una explicación, una solución pero que el problema sea que no haya gente que pueda escuchar? Tal vez caería otro árbol en el desierto... ¿ O será una cuestión de números: diez personas escuchando y diez personas desoyendo?

La vida es difícil, pero pude cambiar, supongo. Aún así, pienso que tú puedes entender lo tuyo y yo puedo entender lo mío, y que el encuentro en eso es posible.

__________
Imagen: http://pixabay.com/es/el-amor-coraz%C3%B3n-beat-hearbeat-313416/

El viento y la mente

El viento ha venido por la puerta entrando y ha traído el fresco aroma de una mañana tranquila.
El cuerpo sentado, el mundo sonando. El viento no ha jugado ningún juego. La mente en blanco.
Se han movido las hojas, habrá crujido algo... El viento y la mente un caballo montando.
Soplando el espacio mismo en donde el cerebro descubre, el viento es encanto; que en el hombre perdure.
Indomable y sin permiso, como el papel en blanco que no se ha escrito.
El viento ha venido hasta la puerta soplando, sin ningún norte.
No hay mapas en el viento fuerte de una mente que perdone.
El viento ha venido a la puerta de quien estaba sentado, de todos lados, sin pedir permiso.
Papel en blanco, mente de igual color. Paloma blanca en la frescura de una mañana. El mundo sonando.
La puerta estando. La mente y el viento.
El viento es el corazón inabordable del mundo. El mundo ha venido a la puerta de quien estaba sentado.
Paloma blanca, mente en blanco, pared en blanco. ¿Qué hay antes de escribir un pensamiento?
Viento sin mapas en un susurro sin tiempo.
El cerebro es un hilo que tiembla cuando la realidad sopla como el viento.
Agua cayendo en el lavabo. El mundo sonando. La realidad al cuerpo ha invitado.
El mundo es el corazón indomable del viento. No hay puntos cardinales en los ojos que miran un cielo.
El viento ha venido por la puerta entrando y ha traído el fresco aroma de una mañana tranquila.

El mundo o la realidad

Desatino controlado. La flecha da en el blanco cuando el blanco es el mundo.

La realidad es un millón de voces y un millón de puntos. Es tan absolutamente impresionante que el mundo tenga un sonido y que ese sonido sea todo cuanto un oído pueda escuchar. La realidad es como un hilo que se topa con un cerebro humano. Una niña triste en Haití, un granjero en Australia, un pájaro en el Amazonas. Es una mesa servida cubierta de misteriosa invisibilidad. Todo el conocimiento del mundo es la mitad de la mitad...

El hombre es las interpretaciones de sus momentos presentes. El hombre es sus reacciones al mundo. La realidad, sea lo que fuere, no requiere de un centro interpretándola.

La mañana y los días, la puerta cerrada, la sombra, la luz viniendo de afuera, las imágenes del aparato. Viendo al ojo y al tumulto mismo. Los mismos espacios que se llenan por otros espacios que no se llenan. El vacío es lo repleto hasta el borde, al revés.

El cerebro es un pincel que puede ser global. La gente caminando, la vereda, el cordón de la calle, el cielo, dos perros andando. El mundo es un una hoja al viento de una realidad. La mariposa, el ruido, el polvo en el aire. El mundo es la cortina que se levanta en un cerebro que se enciende.

El Universo entero se entremete en un cerebro humano. El calor, el frío, el átomo paseante. El mundo es un parpadeo. De noche y de día, la vida es una tómbola. Un mar que toca tierra y una tierra que toca mar. El mundo es el papel antes del dibujo.

El cuerpo va al mundo apenas nace. El mundo va al cuerpo apenas muere. El mundo es cuando algo respira.

El Cosmos se topa con la mente mientras una hoja de árbol cae en otoño. El Universo es el teatro del átomo.

Una persona es el Universo que ya sabe que él existe...

Extraterrestre

Sonido extraterrestre, de otro mundo
Acorazado suburbio sentimental
El ojo mudo
Un duende craneal

Barrera mordiendo el diente profundo
De todo un pecho que sabe y no pudo
Varios alumnos
Un surco cerebral

De las bestias y garras que van sangrando
Hechas del oculto transparente barro
Bien matando
El nudo neuronal

Sombra del centro del sol en las costas del alma
Hilo antinatural y un puñado de nada
Dos pensando
El corazón celular

Trinchera sin línea directa al envoltorio
Bombardeando el sentimiento de paz
Baleando
El cielo temporal

Reloj y manecillas en la mesa café
Pies de pasos buscando las huellas
Desbordando
Atrasado frontal

Sentido extraterrestre, algún mundo
Espaciado cálculo de arena y cal
El pecho su nudo
Nervioso y central

Pregunta total

¿Cómo puede el espíritu exaltarse? Esa es la pregunta hacia adentro. Y también adentro: ¿cómo puedo exaltar mi espíritu? Yo quiero que esta pregunta sea lo más simple y sencilla posible, sin esas trampas del inconsciente, sin querer poner como autoridad a un método, sin querer escapar de cualquier actualidad, sin aparentemente querer convertirme, transformarme, "cambiar", sin ningún entramado oculto o aparente de este lenguaje, que es uno de los únicos que tengo, ahora, hoy, aquí.

¿A dónde pongo el ancla o a dónde la quito, en este mar de mí mismo, en todas estas embrabecidas aguas? Uno se siente observando la pared, pero está buscando, no está sintiendo. Quiere ver si en el surco ahí surge el reflejo del surco aquí.

Exactamente, qué es lo que debo comprender. ¿Será el por qué soy así? ¿Por qué soy así? ¿Será la misma esencia de la pregunta? No sé a donde mirar, y esto es literal: miro a un lado de la pantalla, escucho la música, vuelvo a mirar la pared. ¿Dónde se halla eso que no encuentro? ¿Dónde está el inicio de mi búsqueda? Y, como ya se dijo: ¿qué es pregunta, y qué es respuesta? ¿Cuál es precisamente el secreto? ¿Cuál es el inicio de eso que no sé, de eso que es absolutamente viable que ahora mismo no entiendo, de aquello que ni siquiera en lo más recóndito de mi ser imagino?

¿A dónde voy con las nubes todo quieto aquí? Mi memoria me dice que soy imperfecto, que desde estos errores no se llega. Pero ¿a quién le dejaría un texto si fuera yo perfecto?

Esto está tan cerca que no lo puedo ver, esta esfera de lo que soy está ahí, impregnándolo todo, y no lo capto. ¡Qué barbaridad! ¡Qué ceguera! ¡Qué tremendo desafío de los enjaulados el ser libres! Los pájaros, el aire entre las manos, los árboles cortados, la calle en el humano, la mente cortada y las cortadas manos y los cortados pies.

Un océano. Ese agua golpea. ¡Bum! Piedras se mueven, se caen. Truenos, ¡craaaj! Viento golpeando las aguas, aguas ahogando al hombre. Cielo gris, cielo oscuro, suelo empapado del Yo. Un océano y el mar organizado viniendo al desencuentro. Arena húmeda y soledad, un poco de frío y nada de liberación.

¿A dónde me he ido sin moverme de este lugar?, ¿por qué lugares ocultos está mi mente que este quien escribe ahora, este personaje, ni siquiera atisba la noción, la idea, la palabra?

No quiero ayuda. Ninguna persona es una isla, pero la comprensión es un desierto. No es que no quiera ayuda por ego y autosuficiencia, ¡es que es camino propio! ¡Sólo mío y de nadie más! ¿Quién pegándome o conversándome me hará entender? Nadie, el entendimiento es un asunto revolucionariamente personal. El espejo y lo reflejado. El espejo...

Con cuántica precisión, con absoluta certeza, ¿cuál es el entendimiento, el punto que debo comprender, para que este espíritu sea lo que no es ahora? ¿Cómo, cuándo y dónde es la liberación?

Si errando acepto el error, si imperfecto acepto la imperfección, si humanamente equivocado acepto la equivocación, si con ignorancia me acepto esta visión, ¿vendrá lo que tenga que venir? ¿Todo fragmentado vendrá la no fragmentación? ¿Cómo puede mi espíritu soltarse las cadenas, vencer las trampas y salirse de la jaula? ¿Qué acción es exactamente requerida? Esta es mi pregunta total y aquí está hecha.

__________
Publicación original
http://mimajestad.blogspot.com/2011/07/pregunta-total.html

Hombre libre, no has de apagarte a nada

Ni a las palabras, ni a los signos, ni a las artes. Hombre libre, no has de apagarte a las emociones, a las relaciones, a los castillos de la sociedad preestablecida. Andarás atento al proceso personal, sin opciones, sin caminos, sin enfoques. No te apagarás a los pensamientos, a la intelectualidad, ni siquiera a la memoria de los colores y de los recuerdos.

No vivirás o morirás una vida apagado a los datos, a la ciencia, a la razón así enseñada; no te apagarás a lo que otros han dicho, a los carteles ajenos, a los dedos señalando la Luna. No dirás que la sal está en el frasco ni que la tinta en el tintero.

Hombre libre, no te apagarás a los dichos propios, menos a los ajenos, ni a las opiniones mayoritarias o minoritarias. No te apagarás a los conceptos, a la reglas, a los dogmas, ni a eso derecho que puede estar al revés. No te apagarás a la idea, al artificio genial de una mente del mundo, a las expresiones de la boca o del cuerpo, ni a los astros milenarios que han estado ahí con otro hombre como Vos.

Hombre libre, Usted no se apagará a una costumbre, a un hábito, a una rutina, porque sabe que lo apagado es colilla de cigarro. No se apagará a las imágenes, a las creencias ni a las Instituciones. Usted sabe, no hay autoridad, ni interna ni externa.

Pero, por sobre todas las cosas, hombre libre, no se apague al ahora mismo manteniendo encendido un condicionamiento. Apáguelo todo y enciéndase para siempre.

Dedicado a mi madre....

________
Imagen http://comicapocalipsis.blogspot.com/2009/05/jueces-sin-rostro-el-jurado-anonimo-del.html
Original http://mimajestad.blogspot.com/2011/07/hombre-libre-no-has-de-apagarte-nada.html

A la vuelta de la esquina

No estoy en el camino, pero ya voy llegando. En estos momentos lo avizoro claramente. Voy viéndolo, ahí está, siendo camino para caminar. Ahí está.
 No es nada extraordinario sino todo lo contrario, algo ordinario, simple, algo que puede hacer cualquiera, sinceramente, nada del otro mundo. Al camino ahí lo veo, con huellas que estoy a punto de poner. Tiene árboles y no tiene, tiene tierra y no tiene, y lo veo.
Mi Yo puede empezar un trayecto de aniquilación, de terminación o de concluir una historia para empezar justamente otra. Inmediatamente, sin demoras, otra historia. Claro, tengo miedo, me quiero preservar, todo mi ser quiere seguir estando tal cual está ahora. Pero ahí está, ahí veo el camino, lo percibo en mi pecho, en la línea clara de mi pecho tranquilo. Tengo tantos miedos, tantos defectos, tantas imperfecciones y, sin embargo, el camino me aguarda, el sendero me espera.
Es algo tan raro que un imperfecto como yo avizore la paz, la tranquilidad. ¡Hace dos años era algo imposible!
Y todavía no tengo nada de eso, pero ahí está, es una línea para ser usada, para traspasarla, para ponerla como una red en toda mi piel. Tan imperfecto...tan pecador, tan repleto de defectos y el camino invitándome, es extraño que yo lo merezca.
¡Yo, nada menos que yo, este Yo hecho trizas, explotado, sucumbido, destrozado, perdido! Pero ahí está, yo lo veo.
La línea de mi pecho lo dice. Voy llegando. Estoy a la vuelta de la esquina. Esperame. 
___________
El original en http://mimajestad.blogspot.com/2011/08/la-vuelta-de-la-esquina.html